本站：西來寺曾稱“盤石寺”,“西來”指達摩祖師處天竺西來或佛經來自西天之意,下面我們一起看看這篇《西來寺》。
我確實沒見過西來寺，在我的記憶中，它只是一片上空泛着迷濛的日光的幻影。
但我似乎見過西來寺，在我默默地行走在雪竇寺、阿育王寺、報國寺、靈隱寺、天堂寺、南郭寺、塔爾寺等寺院的時候，它的影子就隔着歲月的煙雲，緩緩地飄浮過來，與眼前的景象融為一體。往往在那個時候，我就會感到説不出的恍惚——我搞不清，如果“依遍江南寺寺樓”的我是我，那麼，那個邁着怯怯的步履，在河的那一邊，行走在那個深巷中的孩子又是誰。喚醒記憶的，往往是相似的物與事，但人好像是不在此列的。
西來寺就在那個深巷的盡頭，家居城裏的同學是這麼告訴我的。長那麼大，我沒有見過真實的佛寺。我只在一些書籍中看到過對它的描繪，只在連環畫中看到過它的形影。從那些蛛絲馬跡中，我知道，所有的寺廟都在山上，在與天相接的山峯上，在那裏，雲腳會拂過它的塔頂，清風會傳響它的鐘聲，而一個年邁的僧人就穿着袈裟，正用他高深莫測的語言給世人指點着方向。
但我卻聽到有建在城裏的佛寺，這是我的熟諳世事的同學告訴我的，這也是我進到城裏學習後遇到的第一件奇怪的事情。
我後來碰到許多人，他們給我説，他們自小就受到佛教的影響，雖然他們並不信奉佛教，原因很簡單，他們就生活在受佛教影響的氛圍中。比如，有好幾個人，還是孩提時候，每天醒來，看到的第一種現象，就是屋子中間那張桌子上飄起的香煙，聽到的第一聲話語就是祖母或母親唸誦的佛經。但我是不在其列的。就是現在，我也搞不明白我們那兒的人到底信奉什麼。要出遠門，他們會燒一點紙，來祭祀路神;春天準備種地了，他們會燒一點紙，來祭祀土地神;臘月二十三，他們會燒一點紙，來祭祀灶神;碰到一定的節日，自然會燒許多的紙，來祭祀自己的祖先。和尚是見不到的，道士倒有幾個，一般在老人去世後才會見到他們，到來以後，先是抽煙喝酒，然後是敲鑼打鼓，然後是不斷地念經。
所以，我童年時沒見過寺廟。我問過周圍的人，包括許多成年人，他們也沒有。
我要去看看西來寺，那是我到城裏上學的第一個秋天的一個週末。我在城的這一邊，它在城的那一邊。
我去看西來寺的時候，正是大雁南飛的季節，那時候，城裏沒有什麼高樓大廈，我沿着一叢一叢的平房慢慢地走着，路兩邊白楊樹上的葉子被風一吹，便大片大片地落下來;又被風一吹，便簇擁到路邊，踩上去，發出清脆的聲音，然後猛然裂開，便有積了許久的灰土進入我的鞋子裏。
在那落葉飄飛的時節，我從空氣中聞到一絲潮濕的味道，我知道，快要下雨了。但我不怕，如果雨下大了，我可以躲到隨便哪個屋檐下。我只是想去看看西來寺。
路上偶爾有人騎着自行車走過，風掀起他們的衣襟，就像翻卷一片樹葉。慢慢地，走過面積不大的繁華路段;慢慢地，走到一個僻靜的十字路口。我知道，西來寺就在那兒，在一拐彎的地方。
我去看西來寺的那個秋天的下午，風吹起了沙塵瀰漫在那個城市的上空，風裏還裹挾着枯萎的樹葉，所以，我後來回憶起那天的情形的時候，沒有一個人在那條街道上出現。其實，哪怕沒有風，估計也很難有人出現。因為，當我拐過彎後，我看到的，是一條在北方難得見到的幽深的小巷。小巷的兩邊，是高出我頭頂許多的筆直的牆，左邊那堵，遮擋的，是一户一户的人家;右邊那堵，遮擋的，就是西來寺。
我順着小巷往裏面走，順手摸了摸右邊的牆，我不知道，這算不算西來寺的一部分。但我越走，越覺得可能不算。那堵磚砌的牆外面用泥裹了，摸上去，粗糙而冰冷，西來寺應該不是這樣的;而且我摸着摸着，忽然一陣鑽心的痛，我急忙拿下手來一看，出血了，是牆上的草扎的，西來寺也不應該是這樣的。
西來寺是怎樣的呢?我跑到左邊的牆下，努力的踮起腳踵，想從對面的牆上望過去。我首先看到的，是一羣鴿子，它們盤旋在那方空間的上方，哪怕是風，也阻擋不住它們傳來的鴿哨的鳴響;然後，我看到一團黑色的雲漸漸地挪過來，開始吞噬這片天地。就在那時，我看到了西來寺。
我看到的西來寺是一個突出的檐角。牆太高，我的個子太矮，我只能看到那個檐角。在漸漸昏暗的天宇下，它顯得那麼突兀，那麼傲然，就憑空橫斜在那兒，劃破了本來完整的天空。那兒，沒有我希望的風鈴，沒有我希望的彩色。只是一片靜默的烏黑，脱離了它的母體一般，孤獨地長伸在那兒。
我繼續向前，想找到能夠進入它的大門，那應該是硃紅色的吧?但牆上不要説是門，甚至連個縫隙也沒有。就在這時，一串悠揚的樂曲從另一邊想起，伴隨着它的，是第一滴雨的降落。
那首曲子，我在以後才知道它的名字——《我們的美好時光》，電影《羅密歐與朱麗葉》中的插曲。那時，它曼妙而空靈，帶着淡淡的憂傷，從牆外飄進深巷中。每一個音符，就像那雨滴，都落在該落的位置上。樂曲攜着雨珠、雨珠裹着音符的西來寺，帶着淡淡的憂鬱，在霧氣的浸泡下越脹越大，大到瀰漫佔據了整個城市：消泯了它的喧囂，吞噬了它的慾望，隱滅了它的美好和醜惡，消化了它的潔淨和污濁。從此，無論我到哪裏，我的寺院都像一棵飽綻的蓮花，有節拍、有温度地慢慢張開。那時，我盼望着西來寺響起一陣禱告聲或者晚鐘聲，作為對它的迴應。但牆另一邊的它，卻顯得那麼沉寂，那麼寥落，它擁有的，只是一份廣闊得望不到邊的沉默，它所有的話語，似乎都交給了那個檐角，讓它對着昏暗的天空傾訴，對着豆大的雨點吐露。
我終於走到了小巷的盡頭，在那兒，我如願以償地找到了一扇門——破敗的衰朽的門，上面的紅漆已脱落了，露出底下滄桑的面子。門是緊閉着的，我推了推，沒有推開，手上沾了幾塊漆渣。我努力地從門縫裏往裏看，希望看到一位僧人，但卻什麼也看不到。而那時，被雨打濕的身子已凍得瑟瑟發抖起來。
我已經忘記了那天我是怎麼回去的。只記得很高興，因為我看到了西來寺。它就在那堵牆的後面，以檐角的形式告訴我它的存在。而且我還想見一個僧人，一襲緇衣，步月而歸，用他蒼白的手指輕輕地推開了那扇門，然後將紅塵俗世、喧擾繁囂摒棄於門外。
很快的，似乎一夜之間，西來寺迎來了它的第一批香客，繼而它擴建，它整修，無數的人們接踵而至。於是，除了那麼一次，我再也沒有心情去看它了。後來，我每一次看到遠處靜靜地佇立在天際的祁連山，都會生出説不出的傷感——本來在它俯視的城裏，有一方應和着它浩瀚的沉默的寂靜，就那麼一方，也可以帶給它無上的慰安，然而，卻沒有了。就像沒有了一雙透明的耳朵，去聆聽森林裏鳥兒對樹木的剝啄;就像沒有了一雙迷濛的眼睛，去觀望流星劃過天隅的閃爍;就像沒有了一顆多情的心靈，去藏匿從你的指尖流到我的腳踵的那條深沉的河。
我再也沒有去過西來寺，一直到今天。我知道，它現在變得煙火旺盛，名聲遠播;它現在變得雍容華貴，香客盈門。那麼，那條深巷自然也就不在了吧?那扇破損的門也就不在了吧?
只是我在遊逛其他寺廟的時候，還是會想起西來寺——我平生觸摸過的第一個寺廟。
但我真的確實沒有見過西來寺。如果説它僅僅是個幻影，那麼，這個幻影為什麼會長時間地伴隨着我呢?“東林精舍近，日暮但聞鍾”，與東林寺給路過廬山的孟浩然的印象一樣，西來寺也僅僅給了我一瞥的機會，那麼害羞，那麼含蓄，但它畢竟給我了。
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